Par des voeux importuns nous fatiguons les dieux,

Souvent pour des sujets même indignes des hommes :

Il semble que le Ciel sur tous tant que nous sommes

Soit obligé d’avoir incessamment les yeux,

Et que le plus petit de la race mortelle,

A chaque pas qu’il fait, à chaque bagatelle,

Doive intriguer l’Olympe et tous ses citoyens

Comme s’il s’agissait des Grecs et des Troyens.

Un sot, par une puce eut l’épaule mordue ;

Dans les plis de ses draps elle alla se loger.

« Hercule, se dit-il, tu devais bien purger

La terre de cette hydre au printemps revenue.

Que fais-tu, Jupiter, que du haut de la nue

Tu n’en perdes la race afin de me venger ? »

Pour tuer une puce, il voulait obliger

Ces dieux à lui prêter leur foudre et leur massue.